Hoy e vuelto a tocar unas manos callosas que el destino las hizo dulces y cariñosos Y besé una frente y un rostro, y un hombre que para mi significa mil hombres Esa piel arrugada, esa espalda encorvada y esa triste mirada acabada Ya los años le pesan pero el trajo a mi mesa cuando yo era un niño el pan el amor y cariño. El es para mi un amigo un hermano un guía un testigo me entrego lo que uno más quiere en la vida. Su vida Ese viejo, como ahora le llama la gente fastidioso, idiota, imprudente. Ese viejo que anda por ahí encorvado por los años…

Wiphalita Wiphalita, wiphalita nayaxa jumaru wali munasna, wiphalita. Jumatjama munata wiphalita, jiwatawa uñjasirikta. Nayra achachilanakasasa jumatjama munata wiphalita wilapampiwa sayt’asipxataystma. ¡Jallalla, munata wiphalita! Dionisio Condori

Llora entre sus cerros su fe perdida llora la pobre ya sin vida Sus hijos queridos se han marchado sembrando el abandono Llora la pobre en triste tono Mi moho dice en las noches sollozando que tiene Arequipa, Juliaca, Puno, Bolivia para que mis hijos me abandonen ¿Acaso mi aire puro no les gusta? ¿Acaso mis jardines eternos no les gusta? Claro… en las noches el silencio me atormenta Algunos días solo los perros se pasean por mis calles Claro, mis hijos se fueron Otros más allá de los más hallases Solo desde lo mas alto el Merque Marka mudo testigo observa lo que sufro, que a pesar del abandono…

Poemas no se comen pero alimentan, es dar a la fibra justa del amor, a la mujer que espera el hijo suyo, al hijo que está por llegar, o ya ha llegado, lanzar desde el alma el grito fraterno, el grito del hijo, lanzar el reclamo de la tierra, el pueblo, la region o el terruño, es dar paso a la lluvia que alimentan, mientras que la tierra seca suspira. Hacer poesia, canto, musica, folclore, es sabernos vivos mientras cruzamos la noche, la tempestad o la calma, es la serenata al pie del Balcol o en la tapera profunda de la mujer amada, es el abrazo al amigo que esta…